Requiem

Viajava distraído no comboio das sete da manhã, à minha direita o mar, azul baço devido à fraca iluminação, à esquerda a sequência dos subúrbios a começar com os seus distúrbios matinais, a força impelativa da inércia deixava-me descuidado de um fenómeno pouco comum.

Avançávamos para o centro da cidade à medida que o tempo passava o sol se levantava, mas, estava frio, cada vez mais frio, irritantemente frio, como o fio do rio a atravessar a espinha dorsal e a conquistar o pedestal do circulo polar árctico e antárctico.

Do pressuposto que o avançar das horas aqueceria o ambiente fui apanhado desprevenido pela corrente cada vez mais fria que me desfazia, o comboio certamente tinha levantado voo após a terceira paragem, de certo já não estaria no solo a conduzir-nos ao nosso monótono destino, estava sim a voar até Apolo, e atravessava a troposfera a uma velocidade pouco usual, comprovava não a inclinação da carruagem, não essa nem a sentia com tanto frio, comprovava o termómetro do comboio que espreitei, menos quinze graus centígrados, Porquê? Mas mais importante, Como? Mas ninguém diz nada, o silêncio há muito que nos havia congelou as cordas vocais, precioso e vulnerável instrumento humano, menos dezassete graus, não vejo bem e ganha tudo um contorno azulado, brilhante, não baço como a interior cor do mar aborrecido. Frio, frio, frio, cada vez mais gelado, menos dezanove, não entendo o que se passa, onde estou, ainda não me levantei de certo! O que estava eu a fazer aqui de qualquer maneira? Onde queria ir quando não tinha nada para fazer hoje? Não, não posso ter acordado, é impossível, alguém que me acorde, por favor que isto é insuportável, menos vinte e um graus, acho que o meu sangue já não corre nas veias, parece-me que vamos chegar à estratosfera, a esta velocidade poderíamos estar bem longe deste inferno gelado, sítio terrível, menos vinte e três graus, mais frio, ainda mais como se fosse possível.

Frio, Como um rio de inverno. Menos Vinte e Cinco Graus Centígrados, Menos Cinquenta e Cinco anos vividos do planeado, Trezentos e Cinquenta Mil Milhões de palavras por dizer, E acabo neste icebergue durante o verão, O que aconteceu mesmo?

De repente sinto calor, calor verdadeiro? Ou o frio já é tanto que me queima o corpo? Não, é mesmo calor, calor humano, estou confuso a minha visão entorpecida, acho que não tenho os pés no chão, mas estou a ser deslocado, por alguém, o som de que há algo de errado bate-me constantemente para que acorde e perceba o que se passa, mas depois de tanto frio só quero abraçar este momento de alegria invisível, oh, deixa-me em paz, deixa-me dormir, não me acertes na cabeça com esses sons horríveis. Já chega, não me queres deixar então vou ver o que queres, quando não os vences junta-te a eles? Fiz um esforço invulgar para desentorpecer a visão, e já está! Vermelho, cinzento, mas principalmente vermelho, vejo vermelho por todo o lado, vejo os meus braços estendidos sobre as costas de alguém, devo estar aos seus ombros, vejo um rasto vermelho por de baixo dos passos serenos mas convictos do meu portador, algo de terrível se passou, o barulho irritante que ouvi são na realidade gritos horríveis de socorro, a carruagem perdeu o seu gosto monótono e afunilado, agora está completamente imprevisível, de várias tonalidades em que se destaca o vermelho a brilhar sobre os estilhaços de vidro do compartimento, o odor transmite morte a todos os cantos, agora já não quero aquele calor, que me está a tirar o folgo, que torna difícil respirar em condições humanas, daquelas por exemplo de um campo de rosas, daquelas condições que esta carruagem já não apresenta.

Mudei de mãos, ou braços, como queiram, vi de relance a cara daquele que me salvou, ele estava vestido devidamente para aquela cerimónia de morte, perfeito para aquele Requiem, de vermelho saltou lá para dentro para salvar outro, digno dos mais aclamados heróis.